Sanctus Delirious

- Igrejas!! Igrejas!! Meu reino por uma Igreja!

- Igrejas!! Igrejas!! Uma Igreja do Reino!

Gritava o sujeito nas ruas com uma Bíblia mão. Apesar de toda algazarra pouca atenção atraia. Até que um passante, indiferente, mas querendo sossego, protestou:

- Pra quê tanta celeuma? As placas estão aí, escolhas uma e te conforma.

Suspiros profundos, mãos na cabeça:

- Não quero a igreja da placas, elas já não dizem nada, são nauseantes, repulsivas, muitas delas exalam a podridão mística das coberturas idolátricas dos fantoches de Mamon.

Eis que outro se aproximou, e com nítida irritação retruca:

- Cale-se! Acaso atentas contra os ungidos? Recolha-se em seu nada ou venha ao sacrifício.

Olhos fitos, semicerrados, mas de tal modo penetrante que fez seu interlocutor baixar a vista:

- Não sabia que eram ungidos, nem parecem! Pois seus modos, seus feitos, suas falas, seus “evangelhos” de tão idênticos aos senhores e as coisas da terra, embaçaram minha visão que nem vi unção, embora tenha visto bastantes cifrões.

 - Eis aí mais um frustrado! Cachorro morto! Chutai-o longe para não atrapalhar o culto – ameaçou um grupo indignado.

Corpo e indicador em riste, olhar firme e sem medo, a ponto de fazer recuar os salientes agressores:

- O cheiro fétido da rapina de vossos cultos enfastia-me o olfato, o vômito de vossas crenças inúteis embrulha-me o digestivo, o putrefato de seus sacrifícios enoja-me o espírito, a ganância torpe de vossa fé escandaliza o meu Deus.

- Cala-te!

- Cala-te!

- Cala-te!

Gritavam as turbas, os montes, as cavernas, os “crentes”, descrentes, os paletós e as gravatas...

Levantando a Bíblia acima de sua cabeça bradou:

- Não sou eu quem grita. Não sou eu quem brada. A Palavra vos acusa. A Palavra vos condena. A Palavra vos expõe. Os céus são testemunhas e até as pedras falarão por mim. A voz que lhes cortam é a mesma que os séculos não calaram, pois divina, eterna e poderosa ela é. E corta... Espírito – alma, juntas e medulas...

Alguém passando apressadamente, sandália de dedos e compras na sacola, olha com desprezo e ironiza:

- Já não basta tanta igreja e este besta criando drama.  Veja, há uma logo ali, outra aqui e aquela lá. Vai-te! Pois em qualquer caminho é “amém igreja!”.

Caem-lhe os joelhos ao chão. Ergue os braços aos céus:

- Não! Não quero a igreja – metas e seus matemáticos pastores, pois suas ovelhas são números e não gente. Não quero a igreja – propósitos e seus pragmáticos pastores, pois suas ovelhas são frutos do estresse planejado. Não quero a igreja – engessada e seus pastores nostálgicos, pois suas ovelhas cultuam o passado. Não quero a igreja – empresária e seus pastores executivos, pois suas ovelhas são produtos de marca e grife. Não quero a igreja – negócio e seus pastores comerciais, pois suas ovelhas são mercadoria negociável e peças de estoque. Não quero a igreja – mídia e seus pastores estrelas, pois suas ovelhas são marionetes não pensantes. Não quero a igreja – feudo e seus pastores senhores, pois suas ovelhas são vassalas exploradas pelo medo. Não quero a igreja – mística e seus bruxos pastores, pois suas ovelhas são cegas a caminho do abismo. Não quero a igreja – quadrilha e seus pastores bandidos, pois suas ovelhas vítimas incautas.

E continuou...

- Parem! Parem! PAREM!!! SOCORRO!!!

Juntando as mãos dobrando o corpo, as lágrimas rolaram na face.

- Eu quero uma Igreja. Uma Igrejinha. Igreja – gente. Igreja – Corpo. Igreja – Vida e viva. Igreja que não se venda, que não se dobre, que não minta, que não blasfeme, que não negocie. Eu quero Igreja – Deus e não igreja – homem, mas que sendo Igreja – Deus, também seja Igreja – Homem. Eu quero a Igreja! Meu reino pela Igreja! Eu quero a Igreja do Reino, lavada no sangue do Cordeiro. Eu quero a Igre...!

Zás!

Zás!

Pedras rolaram em meio aos cânticos. Chutes vieram em meio a “mistérios”.  Socos surgiram como milagres. Tapas soaram como “visões”. Cuspes jorraram em transes e sonhos. Pauladas desceram em atos proféticos. Pancadas caíram junto a versículos. Paletós e gravatas puxaram-lhes os cabelos.

O corpo inerte estendido no asfalto.

- Amém! Glóoooooooooooooooooorias!!!! – a turba bradou. E, depois, um por um, seguiu para os cultos de peito lavado e missão cumprida.

Então, um ateu, crendo, orou a Deus e tentou reanimá-lo.

Um cético creu, e trouxe-lhe um copo d’água.

Um católico quis chamar a polícia, mas temeu a turba.

E os que não dobraram os joelhos (alguém contou sete mil) socorreram-lhe a vida.

Enquanto isso, dois transeuntes que observaram toda cena, caminhando tranqüilos comentaram:

- Que vem a ser tudo isto?

- É mais um dos delírios dos santos.

E lentamente seguiram para as catedrais humanas.

Em Cristo, na Fé e no Caminho.